Amar, verbo intransitivo?

Fernanda Gentil (Foto: Reprodução/Instagram)

A jornalista Fernanda Gentil declarou em entrevista ao jornal “O Globo”: “Estou só exercendo meu direito de ser muito, muito feliz”, ao revelar publicamente um novo relacionamento com a jornalista Priscila Montandon, que teria se iniciado em julho de 2016. Ela e o empresário Matheus Braga tiveram um relacionamento de quinze anos do qual tiveram um filho. A separação ocorreu em abril desse ano. Em abril ainda, o empresário foi visto em uma festa beijando uma mulher desconhecida.

Não meu caro leitor. Essa não será uma crônica com viés machista – coisa que não sou – e nem para comentar a opção de gênero feita por Fernanda no novo relacionamento. Afinal, é coisa corriqueira, nos dias de hoje, s acabarem os relacionamentos. Também, graças ao bom senso, as opções de gênero, em sua pluralidade e direito de escolha, já estão recebendo o respeito que merecem. Exercício da liberdade de sermos humanos e únicos em nossos gostos e desejos.

Hoje eu quero falar do Amor

Afetos e desafetos...

Quem me dera, nesse velho coração,

Que entrega e recebe tanta emoção,

Tivesse uns cantinhos e escaninhos,

Bem como uns carteiros pequeninhos.

Verdadeiro correio sentimental,

Nessa minha rubra agência postal,

Meus amarelos homenzinhos,

Encarregar-se-iam direitinho

De algumas interromper o caminho.

Seriam as missivas de amigos

Que nunca foram esquecidos,

E as outras, de meus desafetos,

Seguiriam seus rumos corretos.

Para a secção de perdidos objetos.

Dedicado à amiga Sônia Fernandes.

Brasília, Outubro de 2013

Esperanças de jardim...

Foto: Marcelo Ruiz - ESPERANÇA, Exposição Terra Brasilis, 1991 - Fortaleza - CE 

Plantei esperanças.

Nasceram saudades.

Deixei ficarem.

Esparramadas ao sol,

Modorramente cantavam:

Não nos arranque,

Nesse solo feneceremos.

E espalhados nossos grãos,

Por tempos e ventos

De quem não conheces

Caprichos ou vontades,

Renasceremos.

Salpicaremos teu campo

Com alegrias-de-jardim,

Variedades de bens-te-querem,

Miríades de acalantos

E raminhos de solicitude.

E decerto algumas soledades.

Somente para te mostrar

Que não somos vãs.

Semeaste esperanças.

E aqui estamos.

Todas nós...

Campo de pesadelos...

Canadian author W.P. Kinsella stands on the baseball field before game five of the World Series between Toronto Blue Jays and Atlanta Braves at the Skydome in Toronto, Ontario, Thursday, Oct. 23, 1992. W.P. Kinsella, the B.C.-based author of "Shoeless Joe," the award-winning novel that became the film "Field of Dreams," has died at 81.

Photograph by: RUSTY KENNEDY , Vancouver Sun

Como setembro é o mês em que está se falando de prevenção ao suicídio, a morte assistida de WP Kinsella, um premiado escritor canadense autor do best seller "O Campo dos Sonhos", me leva a pensar sobre a dignidade da vida e da morte. Eutanásia ainda é um tabu. Mas quando vejo o sofrimento de pessoas queridas, que desenganadas, precisam passar pela agonia de uma morte degradante, sintoo dever de falar sobre esse tema. 

Seja por decisão da família, quando o moribundo não tem mais condições de manifestar seus desejos de forma clara, ou seja por vontade própria, como no causo do autor e muitos outros, o direito de sessar a própria existência deve ser reconhecido e respeitado.

Seguramente não é assunto de interesse da industria farmacêutica, da classe médica e dos hospitais. Fora as fraudes, da para imaginar o volume de dinheiro que corre sustentado pela indústria de manutenção do estado vegetativo e dos cuidados médicos que, no fim, não levarão a lugar algum , senão a uma bela lápide em um campo de pesadelos.

Felizmente para Kinsella, seu país natal, o Canadá, passou a permitir a morte assistida a partir de junho de 2016. Decisão memorável vinda de uma nação conhecida por ter um dos melhores sistemas de saúde e assistência social  gratuita no mundo. Respeitar o direito a saúde e qualidade de vida significa acolher também a vontade manifestada, por qualquer pessoa que veja em uma morte dolorosa, sua ou de um parente, uma forma de crueldade e de privação de direitos constitucionais. 

Tira um selfie do teu cu!

Tire um selfie do seu cu... 

Pelo menos seja criativo!

Desconfio de quem tira selfies com frequência. 

Devem sofrer de baixa autoestima. 

Inseguras e carentes de atenção. 

Ou pedantes que necessitam se promover o tempo todo. 

Verdadeiros pavões sociais. 

Geralmente tentam vender o que não possuem pra entregar.

Lembrando que há as exceções justificáveis.

Fica a dica...

Sombra

Porque amar não é cultivar nada. 
Muito menos um jogo de pegar. 
Amar é se deixar ficar à sombra de uma arvore. 
Você se recosta onde ela está.
E troca de lugar a medida que o Sol traça seu caminho.
Não questione a ambos por que mudam a direção...

Direito a uma dignidade torta...

"Morrer é uma coisa que se deve deixar sempre para depois." 

(Millôr Fernandes) 

Fora o sempre afiado senso de humor do Millôr e mais uma fitinha colorida pra pendurar em algum lugar, sempre achei esse tema controverso. Prevenção ao suicídio pode ser um álibi perfeito para negar ao ser humano seu direito a vida, a dignidade , a liberdade e ao livre arbítrio. Quem pode ver os vídeos da alimentação forçada aos prisioneiros de Guantánamo, percebe que o sadismo da privação da própria morte é bem maior do que a crueldade da prisão injusta. Ou dos infortúnios que retiram do homem seu direito a uma vida livre e digna. Para que o direito à vida seja inquestionável é preciso que ele ampare, também, o direito sobre a própria morte.

Diabinho verde

Foto: Gatinho em massinha de modelar. Artista: Antonio José Villela, circa 2005

Vida dá inada essa que levamos. 
Nós, artistas, sonhadores e loucos varridos.
Assim mesmo, em hipérbole. 
Vivendo em Utopia, num país psicoplástico. 
Sempre arrudeados de mil diabinhos verde-limão. 
Nos catucando a cada dez minutos. 
Se não for dia de santo ou feriado. 
O inpasto é auto e a re-feição é cara.
Quando dá, trabalho.
E o polvo diz que noz é feliz. 
Mesmo sendo moscado. 
Mais há qui, autista apanha um bocado. 
Mesmo não sendo lesado. 
E sai do cão, zinho verde! 
Que ele tem pulgas e eu tenho que trabailar. 
Se eu não escre, vinho, há de faltar.